Нет, не напрасно шептали с небес
Маленькой Жанне святые слова
И сам Господь отковал ее латы.
Гнет англичан – непосильный наш крест,
Сотни лет будет длится святая война,
Кровью своей захлебнутся прелаты.
И под ропот клинков сквозь туман соберутся отряды,
Блеск танцующих стрел закалит наши души и тело.
Мы готовы идти до конца и сердца наши святы,
Ты видишь над нами летит Орлеанская Дева.
Это свадьба клинков, это песня Огня,
Это смерть выбирает тебя и меня,
Вьются нити судеб под знаменами Жанны.
Мир задушен пожатьем железной руки,
Но приходит наш час, мы поднимем клинки,
И падут англичане у стен Орлеана.
Это бой, где пропитаны кровью стальные доспехи,
Это жизнь, где под тяжестью смерти ломаются стрелы.
В облаках, словно в сером седом и изорванном пепле
Ты видишь над нами летит Орлеанская Дева.
Там чужой горизонт обвиняющих слов,
Там взметаются к небу обьятья костров,
Так же лживы, как клятвы епископов Карла.
Можно небо само обвинить в колдовстве,
Можно Францию всю запалить на костре,
Будет зло на золе черным вороном каркать.
В наших душах израненных станут томиться пожары,
Мы сгорим сотни раз на кострах еретической веры.
Назовут дочерей своих матери именем Жанны
И над Францией Будет лететь Орлеанская Дева.
Метки: Орлеанская Дева
