Взрослость

Автор: Виктор Ойс     Категория: Стихи

Трупы убитых складывали в костры
И поджигали. Тот сладковатый запах,
Он проникал сквозь запоры во все дворы,
Щедро и душно кадил на восток и запад.

Позднею ночью, когда женский плач затих,
В холодном поту от кошмарного сна проснулась.
Мне снилась, что я горела в одном из них,
Кричала – крест, дайте мне крест, прошу вас.

Хваленья Богу. Благословенна явь.
Но отчего так усталые плечи ноют?
Может быть, Господи – смилуйся – предоставь
Право взвалить на них крест чужого горя.

Не знаю спасу ли себя, но страну спасу!
После в раю отдохну, отосплюсь, успокоюсь.
Крест освобожденья я людям своим несу,
При каждом шаге проваливаясь по пояс

Если мой крест начинал выпадать из рук,
Память дарила картины все злей и краше…
Как дети в голодные годы впрягались в плуг,
Женщины из кореньев варили кашу.

Здравствуй, война. Видишь, я твой вечный герой.
Пусть разберутся потомки, где ложь, где правда.
- Мы победим! Все – кто любит меня за мной!
Живые – вперед! А мертвых оплачем завтра.

Трупы убитых складывали в костры.
О, тошнотворный запах горящей плоти!
Вновь воронье начинает свои пиры.
А что ждет меня на следующем повороте?

Предательство, цепи, тюрьма, а в конце пути -
Крикнуть сквозь дым костра, на глазах слабея,
“Дайте мне крест – хоть немножечко пронести”.
О, Иисус. Знаешь, я ни о чем не жалею.

Молитва

Автор: Виктор Ойс     Категория: Стихи

Здравствуйте, Господин мой Смерть.
Меня зовут Жанной.
Может, молитва моя вам покажется странной.
Но мне так страшно, я очень прошу, поверьте.
Ведь вы, Господин, говорят, милосердны к детям

О, Господин мой Смерть. В Божьем Доме Вечном
Я хочу быть, там, где мир и счастливый смех.
Возможно, моим родителям станет легче -
Одним ртом меньше… больше еды для всех.

Я бы хотела стать жаворонком – над поляной
Взмыть высоко, прямо к солнцу суметь взлететь.
О, Господин мой Смерть,
Меня зовут Жанной.
Смилуйтесь надо мной. Господин мой – Смерть.

Песенка

Автор: Виктор Ойс     Категория: Стихи

Цветы в венок -
Ломаются стебли и блекнут краски.

Ой, эхо-эхо эй.

На перекрестках дорог
Танцуют феи и живы сказки.

Ой, эхо-эхо эй.

Я боюсь дыма костров,
Он черный и едкий.

Ой, эхо-эхо эй.

Мне страшно смотреть на то,
Как сгорают ветки.

Ой, эхо-эхо эй.

Я гирлянду сплету
И отнесу Матери Божьей.

Ой, эхо-эхо эй.

Она мне улыбнется,
И я улыбнусь ей тоже.

Ой, эхо-эхо эй.

Позабыть про скуку,
Стать самой счастливой на свете.

Ой, эхо-эхо эй.

Танцевать у старинного бука
И слушать ветер.

Ой, эхо-эхо эй.

Маленькая Жанна

Автор: Виктор Ойс     Категория: Стихи

Церковь.
Воскресенье.
В церкви тихо.
Здесь островок мира
Среди войны.
Я боюсь каждой тени,
Ведь мне видны
Их острые зубы.

Мне снятся битвы,
В них учатся убивать.
Мне снится стяг,
Там на белом архангел вышит.

Я учу молитвы
И без них не ложусь спать.
Но ветер так страшно дышит
В печные трубы.

В церкви сухо,
А на улице стало
Дождинкам тесно.
Я слышу, как мама зовет меня.
Вот опять.

А я делаю кукол
Из деревянных палок,
Связанных вместе,
Но некому научить меня в них играть.

Больше славословий и песней дарю

Автор: Виктор Ойс     Категория: Стихи

Больше славословий и песней дарю
Кому, кроме тебя?
Посвящаю каждую седьмую зарю
Кому, кроме тебя?

Если твой нимб придумали
Фанатики и политики,
Вымыслами опутали,
Словно тугими нитями,

Сказаньями и напевами,
Россказнями и сказками -
Сделав Железной Девою
Дурочку Орлеанскую?

У кого узнаю, у кого спрошу?
У кого, кроме тебя?
Кому я отдам все то, что пишу?
Кому, кроме тебя?

Что, если правы книжники,
Непогрешим устав,
Что, если тебя за дело жгли?
Что, если огонь был прав,

Сделав тебя пустынею
Тяжкой жарою летнюю,
И зря нарекли святынею
Ведьму семнадцатилетнюю?

Что, если твое тело – просто дрова
Для Черного алтаря?
Кто опровергнет мои слова?
Кто, кроме тебя?

За веру цепляюсь, трещит по швам
Льняная моя душа.
Что, если мои стихи лишь храм
Для нового шабаша?

Кто успокоит мой детский страх?
Кто, кроме тебя?
В ярких доспехах, со стягом в руках -
Кто, кроме тебя?

Но если ты – мой тлетворный яд,
Фата-моргана, блеф,
Миф – политическая игра
Непризнанных королев,

Только иллюзия, злой сатир
Играющим на свирели…
Бога прошу, чтобы Он прекратил
Бурный поток мистерий.

Господи, Кто даст ответы мне,
Кто, кроме Тебя?
Господи, Кто мне дороже всех,
Кто, кроме Тебя?